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| Gustave Moreau |
Había pasado la vida evitando recuerdos desagradables. Era muy pequeña cuando sucedió aquello, el episodio de las arañas. Duerme apresuradamente. No quiere soñar. Es un tema del que prefiere no hablar. No todavía. Quizá nunca. Una noche, mejor dicho una madrugada, a la hora fatal en que desaparece la razón abrió los ojos y tuvo la sensación de que no los había cerrado un instante. Se arrebujó entre sábanas y mantas sobre el lado izquierdo como si estuviera sola en la cama. Hacía frío. Frío húmedo y penetrante. La tenue luz de una farola asimétrica dibujaba en las cortinas de brocado ocre la silueta de un caballero embozado mientras desde la oscuridad a oleadas y silenciosa trepaba la niebla. Las pesadillas habitaban sus sueños. Luego todo quedaba en suspenso lo mismo que una pantalla vacía que no termina de apagarse. Parecido a dejar poco a poco de respirar poco a poco de existir. Dejar de respirar. No pensar. Escindirse. No mirar. No querer ver. Guardar silencio. Poco a poco callar hasta enmudecer. Poco a poco desaparecer. Había aprendido a escucharse a escuchar por dentro su propio silencio a la hora del lobo. Entonces ella se daba la vuelta y se acurrucaba junto al amado, abrazándose.
¿Me regalas el alma? susurró a inexistente distancia.
