| ||
Hoy el pasado en Inglaterra vuelve con mis diarios. Cuando me fui llorando, debiera decir, creí que nunca volvería a vivir Camelot.
Ahora de vuelta otra vez de aquel tiempo inolvidable aquí estoy paseando por los paisajes donde antaño estuve, Strattford-on-Avon, Wimbledon. Cuando vivía allí iba todos los días al cine, una sala diminuta que había sido teatro, acogedora, antigua, con palco. Presentaba únicamente películas de los mejores autores ingleses.
Sin duda Shakespeare en sesión continua. A veces íbamos June mi amiga de Liverpool y yo.
June loca enamorada en aquella época de Paul McCartney.
Se peinaba como él, imitaba su voz su acento.
Era una obsesión, pasión más allá del más allá imposible.
Ella lo tomó a pecho. Tapizó su dormitorio con fotos de Paul.
Yo siempre he preferido a George Harrison.
Las monjas de la residencia no nos dejaban salir solas a la noche así que a mí pesar iba con June al London Palladium donde se presentaban Cliff Richard and the Shadows, The Rolling Stones, Cilla Black, Petula Clark, The Beatles cuando empezaban a hacer estragos.
Juraba mi amiga que Paul nos había mirado de modo muy especial desde el escenario. Nos habría elegido entre cientos y cientos de admiradoras. Me ha enviado un beso, te lo juro, Be, decìa.
Delirios pensaban yo.
June se puso en trance aquella vez, lloraba, sollozaba hasta que cayó al suelo semi desmayada semi-orgásmica, creo.
Se mesaba los cabellos, repetía hiperventilando, " Paul! Paul!"
No sabiendo qué más hacer me dio un ataque de risa. Seguramente fue lo más parecido a un ataque de ansiedad cuando la vi delirar a cuenta de su compatriota de Liverpool.
Con el tiempo me acostumbré a sofocones varios, suspiros y lamentos de amor. Hasta que una noche volviendo a la residencia agitadas todavía después del concierto pregunté en la mala hora: por qué te pones así June ... tan fuera de ti ... tan insoportable ... tan, tan... no sé cómo decirte ... por qué vociferas de esa manera, me asustas. Entras en trance June. Masoquismo June, eso es masoquismo.
Y tú eres un iceberg, Be, respondió acalorada. Furiosa . Un iceberg.
No entiendes.
Quizá June tuviera razón. A fin de cuentas qué sabía yo nada de nada viviendo al borde del confesionario por tradición y costumbres. Seguir los pasos de June significaba atreverme a imaginar lo prohibido, deshacer los escrúpulos de conciencia. Ceder a la tentación reprimida presente en mi alma atormentada por el querer y no querer al mismo tiempo.
June era moderna , decidida, atrevida , no tenia guardianes del honor. Honor. Se reía del honor. Ese que por definición y decreto una mujer lleva entre las piernas.
Aquella noche del concierto en Londres después del rifirrafe con June al tomar las dos el metro camino a Wimbledon topamos con la gota que desbordó el vaso.
Era tarde. Bajábamos las escaleras interminables al andén. Al final de la cinta mecánica un hombre con gabardina y sombrero estaba plantado impidiendo la pasada, muy quieto, demasiado quieto. Iba la primera me entró el miedo y empecé a subir sin aliento con el corazón a cien por la correa que bajaba. No daba tiempo a escapar, estaba llegando. Entonces el hombre impasible se abrió la gabardina luciendo atributos, desnudo, agarrando a dos manos las barandillas de la escalera que bajaba, nos dejó pasar lanza en ristre y un saludo chulapón. Allí quedó supongo merodeando en busca de víctimas propiciatorias. Supongo digo, en la escapada, no miramos atrás.
Llegamos muy aceleradas a Wimbledon. Agotadas.
La mala uva duró un tiempo hasta que June se aburrió de amores improbables con Paul y las dos nos cansamos de estar de morros.
Era salerosa y buena amiga. Me perdonó el ataque de risa y el desaire de no haber llegado al extásis como ella en : "I want to hold your hand… I want to hold your hand …"
Por esos recuerdos por esas risas ¡ te quiero June!
I love you Paul !
