 |
Es tarde esta noche en la cama, muy tarde. Falta poco para que amanezca sin haber soñado. No quiero abrir los ojos. El fino algodón de las sabanas entibia la piel desnuda . La niebla púdica no mira. Hacia dentro busco la ingravidez primigenia, sus recovecos zigzagueando en el ser impenetrable del alma. Me levanto y corro antes del alba por St. James bajando como una sombra de mí misma hasta la playa de piedras doradas a los pies de casa en Brighton. La noria duerme sielnciosa, vacía.
Chapoteo en el agua fría de la marea alta que azota la estructura de hierro oxidada por la sal , y cubierta de verdín, enclavada en el romántico corazón del Pier. Es una hora indefinida como ocurre en los sueños cuando el tiempo no importa y solo es mero elemento secundario.
Contemplo las olas de verde profundo que desde la costa de Normandía tratan de llegar enteras a la playa.
Rodeada de gaviotas juego envuelta en perfume de sal y de espuma.
