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| Burlesque, de Maurice Seymour, Chicago1930 |
Esta tarde cuando los dedos ya no acertaban a encontrarse con las teclas y los ojos no daban más frente al ordenador y las cervicales andaban a la virulé, se me ha ocurrido ver las noticias en lugar de ver una buena película.
He revisado los canales de este norte, norte, luego he ido a ver qué pasaba por otros sitios de mi planeta preferido que sigue dando vueltas vueltas y vueltas.
Peligrosamente vueltas.
Quién me mandará. He visto justo un fragmento donde algunos presos explicaban que estaban en la cárcel purgando penas de en total desmesura con relación al delito.
Pedían ayuda, misericordia por robos menores de comida o ropa en algún gran almacén.
La nada misma en comparación. Una mujer hecha cisco había acuchillado en defensa propia al tipo que la chuleaba, que la agredia, la insultaba; que la vendía a perrilla la tirada al mejor postor. Acto seguido han entrado en pantalla, sentando cátedra, las y los sabihondos de costumbre que no callan nunca. Nunca, Virgen de las Angustias, nunca. Pontifican, apostrofan rasgándose togas, vestiduras, espada en mano, y balanza en desequilibrio reparten estocadas en nombre de verdades hiperbólicas y por supuesto en nombre de Dios, que no se libra de una.
Total que para llegar al final de las noticias y de verdades alternativas, hace falta tener tragaderas grandes.
Entonces qué. Entonces nada.
Qué te importa. Lo tienes fácil. Telecomando. Pausa. Stop. Corte radical al alcance de la mano. Y ya está. Ya está. No pasa nada ¿ves? hay que dejar que los perros ladren. Abogada de causas perdidas, Mother diría. No seas meritoria.
Corta. Apaga. Cut! Cut ! my love.
Apaga.
Cuéntame un cuento.
