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| collage mío |
Desde donde escribo he visto que el camino hasta el lago y las ardillas se han engalanados de blanco.
Ni un sonido, ninguna huella, sólo un resplandor en la oscuridad creciente del anochecer.
Por estas fechas a punto de invierno suelo contemplar cómo cae la nieve, y vuelve la alegría perdida con la última hoja de Otoño que arrastra el viento del Norte.
La nieve llena sin esfuerzo la memoria de lo peor y de lo mejor vivido aquí lejos de mis raíces, lejos de lo que creía imprescindible para respirar, lejos de costumbres y creencias, lejos de todo.
Lejos de mí misma muchas veces tuve miedo de morir de ausencia.
Era muy joven, demasiado vulnerable, presa fácil de la vida y sus circunstancias.
No me daba cuenta de que cuanto más abría las alas y los brazos al mundo, más libre era. Más en paz dormía con mi alma. Que sabiendo de dónde venía no importaba tanto dónde estaba.
En este momento, el presente esquivo, será pasado ya antes del punto.
Con la primera tempestad este país una vez más vibra en mí como vibran cuerdas bien templadas en el arpa.
Este sigilo, este modo de ser, este frío salvaje de llorar a veces, va seduciendo poco a poco, doblegando resistencias, avalancha desbordada de incomparable esplendor.
Mon pays ce n'est pas un pays c'est l'hiver ! Mon jardin ce n´est pas un jardín c´est la plaine, escribe y canta Gilles Vigneault.
Et je me souviens encore une fois.
